J'ai trouvé un aigle mort sur le bord de la route. Ses serres arrachées par un braconnier, son bec intact. De menus insectes déjà s'affairaient à vider son corps. Tout autour, il n'y a rien, que les steppes désertiques des hauts plateaux, un sol rocailleux, l'horizon tailladé par les montagnes.Derrière, l'orage gronde. Je dois me dépêcher. Il ne me reste plus beaucoup d"oxygène à cette hauteur. Chaque pas est une épreuve. Intérieure.Comment meurent les oiseaux de proie ? Tomb