Deux hommes se toisent sur un plateau de télévision. L’un, chevelu, parle comme si le silence allait signer son arrêt de mort ; l’autre, cravaté, mesure ses effets devant la caméra. Ceci est la transcription de la longue conversation qu’ils ont au cours d’une émission ressuscitée des archives du petit écran, et le roman des romans qui s’insinuent en nous, par toutes sortes de hasards, pour faire de notre mémoire un livre ouvert et infiniment renouvelable. Car, de même que les