Je m’ennuie de ma mère. Non pas de la fée de mon enfance, mais de celle qui l’a remplacée, la femme fantasque et diffici1e avec qui j’avais des éclairs de complicité, le plaisir des mots et du rire. Je m’ennuie de son courage, de sa fougue et même de son implacable orgueil. Je ne saurai jamais ce qu’elle aurait pensé de ce siècle débutant et de ses convulsions, ni de tout ce qu’elle n’aura pas connu. La série de ses monologues est close et quand le téléphone sonne, je n’ai pl